atelier de bricolage littéraire

Aura est un conte en 200 micro-tableaux, dont chacun prend une forme semblable à celle des autres quatrains de ce site. Librement inspirés de la poésie chinoise de l’ère Tang, ce sont des quatrains pentasyllabiques avec des alternances de terminaisons féminines et masculines. Pour le conte, je me suis autorisé l’usage de verbes qui sont pratiquement bannis dans mes autres quatrains. Dans son article sur la littérature fragmentaire, Guillaume Vissac a décrit Aura (alors en cours d’écriture) ainsi : « la lecture tient plus de la stroboscopie des néons blancs disséminés à intervalle régulier dans les tunnels […], chacun des quatrains lus ainsi prenant la forme d’un flash. » Si l’effet stroboscopique est bien visé, certains flashs ne capturent pas une scène figée mais un bref intervalle de temps d’un tableau vivant.

Le projet d’un conte mythologique et contemporain est le produit d’influences croisées de lectures et visionnements qui m’ont réjoui : Achille de Marie Richeux, les Noces de Mantoue de Marie Cosnay et les Métamorphoses transposées par Christophe Honoré qui m’ont renvoyé à la lecture des Métamorphoses (voir aussi la traduction par Marie Cosnay, parue fin 2017 et justement célébrée et primée). Forme et propos sont bien sûr très différents de ceux des œuvres qui m’ont inspiré.

Aura est structuré en cinq parties de quarante quatrains chacune :

• Rencontre
• Errance et songes
• Palais de mémoire
• Inassouvissement
• Messages et récits

séparées par quatre intermèdes.

Si vous avez cliqué sur la catégorie « Aura (conte) » dans le menu au gauche, les quatrains vous sont présentés dans l’ordre chronologique du récit (et de leur écriture), de façon à permettre la lecture linéaire du conte. Dans cette lecture, il convient d’ignorer les titres de chaque quatrain. En écrivant Aura, je me suis mis progressivement à imaginer deux débouchés possibles, un dans l’édition et un sous la forme d’une performance scénique. Éditeur ou acteurs / metteur en scène intéressés, me contacter.

tremblement d'absence
douleur rapprochée
l'étreinte du vent
présent de son souffle

belle journée chaude
frimas en dedans
de sa voix l'absence
glace le soleil

soudain un murmure
le son d'un ruisseau
ouï de tous sauf elle
ce filet de sa voix

la voix s'élargit
de filet en fleuve
les mots sont de plainte
mais le son de soie

bleuet parmi les blés
s'y tenant éparse
nymphe égarée
dans sa robe boueuse

déchaînement d'elle
éclair silencieux
en courant de terre
tempête des sens

terrassée brûlante
d'un feu intérieur
nerfs rongés à vif
elle paraît sans force

se relevant vive
muscles douloureux
l'esprit en bataille
yeux écarquillés

alors un éclat
derrière les trembles
reflet d'un regard
chasseur ou bien prise ?

se tenant figé
stature inquiète
épris sur le fait
des yeux la dévore

de mots acérés
elle le déchire
sondant l'insoumis
pourtant trop docile

entre les fourrés
à pas lents s'éloigne
arrière regard
percute un arbre

arcade sang sale
caresses onguents
knock-out le préfère 
le voilà conscient

bredouille : "Aura ?"
"non c'est Amandine"
reste circonspect
hasarde un sourire

disparue soudain
partout la recherche
l'esprit dérangé
au ventre le manque

il suit à la trace
la source du vent
mais toujours la brise
jaillit d'au-delà

revient épuisé
en ville bavarde
par l'envie d'un dieu
puni se découvre

à qui le questionne
jouet de son attente
ne répond que dits
qu'il croit attendus

en pas de hasard
fuyant le maléfice
de douce dérive
en gouffre tentant

sens batifolant
dans l'éveil des rêves
la voit en chacune
qui pas tant n'en veut

lassé des errances
à contre-courant
des odeurs d'égout
pas à pas la rive

bientôt l'eau plus claire
lumière filtrée
herbes et feuillages
à peine vibrants

au soir un abri
ciment pris et planches
hommes aux mots rudes
la peur assommée

le matin ils puent
bain dans la rivière
vêtements au bord
en savon la vase

eau verte méandre
serpent enlacé
serrant son thorax
d'inquiète attente

de la berge haute
sautent deux enfants
à cordes lâchées
peur et joie tumulte

dans le lit affluent
poissons moirés nagent
suivant leur vif signe
remonte son cours

saules frènes digues
d'ouvriers campagnols
iris valérianes
s'ouvre la prairie

cernée d'épilobes
vide en son centre
il s'appuie au tronc
d'un frène et attend

esquivant son guet
se matérialise
nue à quelques mètres
mime de beauté

brun de sa toison
tout autour gravite
regard et désir
mais pas un seul geste

c'qui fout à son arbre
moi me sentant nue
d'ailleurs c'est un fait
quand est-ce que bouge

chaque pas consent
à ses sortilèges
son regard voudrait
entière la prendre

bouches sexes mains
de votre tourmente
nul témoin que l'air
et d'oubli la déesse

repris de conscience
dans les piquants verts
de Léthé la gomme
a tout effacé

étrangers intimes
aux mots retenus
boivent le silence
mangent leurs regards

Merci à Salah Stétié pour cet aphorisme (in L’Oreille du Mur, mise en page Pierre Alechinsky, Éditions Robert et Lydie Dutrou.)

pour peupler l'oubli
les traces furtives
d'élans contenus
de souvenirs tendres

se photographiant
de leurs yeux vissés
reculons timides
mais inexorables

rétine gravée
de nudité pleine
aux courbes tendues
dessin d'une voile

cortège de feuilles
suivant ses foulées
elle ignore tout
et pourtant l'emporte

Le Petit théâtre des dieux a son siège dans un bistrot de pays, centre de gravité culturel d’un territoire de quelques dizaines de km² principalement peuplés de prairies, forêts et alpages. La troupe s’est constituée à partir d’un constat simple et universel : les dieux s’ennuient. La plupart de leurs actions, du moins parmi celles dont nous avons connaissance, visent à se divertir, le plus souvent à nos dépens. Pourquoi donc ne pas les y aider et par là-même offrir à quelques mortels la douce et temporaire illusion d’être conviés au spectacle que nous leur présentons.

Chaque membre de la troupe est affublé d’un pseudo divin. Chaque année, les fonctions et les rôles sont répartis parmi eux. Cette fois, l’écriture et la mise en scène sont confiées à Artémis et Dyonisos, duo particulièrement apprécié dans la troupe car, outre un réservoir inépuisable d’inspirations, il offre un divertissement supplémentaire à usage interne. Artémis et Dyonisos ont une relation bipolaire. Semblant à chaque instant deviner les pensées inexprimées de l’autre, ils interprètent cependant la moindre adresse, aussi anodine soit-elle, de travers, tout effort de clarification ne faisant qu’aggraver le malentendu.

Ils travaillent en émettant divers grognements, onomatopées et phrases avortées, aucun observateur ne pouvant comprendre comment ces échanges contribuent à l’écriture d’une histoire dont pourtant l’un d’eux présente de loin en loin les grands traits à la troupe.

L’autre versant de leur relation se manifeste à l’occasion des échanges les plus ordinaires, à table ou pendant les pauses. Une phrase banale déclenche toute une guirlande d’incompréhensions entrelacées auxquelles succède, sauf intervention préventive des moqueries du groupe, un silence attristé.

brûlure d'oubli
pulsation du manque
un point inconnu
quêté sans boussole

ne sait si le cherche
ou veut l'égarer
rodant dans les prés
nuits dans la cabane

au matin un homme
occultant soleil
ombre découpée
la peur trop tardive

ce n'est que berger
offrant du yogurt
silence sourire
referme la porte

rituel matinal
yogurt sur tablette
geste retenu
de la main lui tendre

intime urgence
la fait se lever
de son corps l'empreinte
sur le matelas

porte refermée
sur le délaissé
les caresses tendres
de sa peau rugueuse

quête trébuchante
esprit vagabond
au ventre la faim
l'inapaisement

devient fructivore
regrets de yogurts
et biscuits complets
appel de la ville

nommée Amandine
Aura n'ai connue
que pour les migraines
pourquoi nous confond ?

l'esprit bruissant vide
en fatras de mots
ses pas tortueux méandres
le cœur titubant

pourquoi ce départ
séparation brute
d'amants étrangers
enchaînés esclaves

laissée disparaître
où donc la chercher
brûlure d'absence
pour seul gouvernail

retour dans la ville
myriades de corps
enchevêtrement
d'odeurs, bruits et leurres

se sent particule
au hasard des chocs
sensations errantes
troubles des contacts

T-shirt échancré
sur seins et tatouage
pas un regard d'elle
sans l'aura portée

d'elle remembrance
du désir ardent
de l'illusion douce
d'assouvissement

dès la nuit passée
revient la morsure
des tendons et muscles
en quête d'Aura

passe pour un fou
aux pas aléatoires
son regard perdu
vers la nuit se tourne

peuples de nos nuits
en vous nulle trêve
pour l'amant épars
drogué de mirage

des forces cachées
façonnent leurs rêves
jouant de leurs chimères
comme d'un instrument

paysage d'alpages
soudain désolé
bêtes démembrées
cohue de rapaces

l'auvent d'un rocher
une femme tremblante
recroquevillée
yeux rougis hagarde

Oh say, can you see
by the dawn’s early
light
no light will shine me

Melanie Safko, I really loved Harold

croyait ses pas légers
mais dans la pénombre
qui donc lui instille
des rêves furieux

terre de scories
ravagée maudite
la recherche-t-il
dans de tels parages ?

de rage démente
dois-je me parer
farder mon visage
de dévoration ?

canyon sec badlands
peu à peu des herbes
flaques d'eaux dormantes
murmure des sens

soudain le ruisseau
reprend son filet
bientôt la clairière
en rêve déserte

elle s'agenouille
ses ongles fouillant
la terre fertile
s'en couvre le front

grand cri silencieux
rageur sortilège
d'inconnue violence
enfouie sous sa peau

ville dévastée
ruines des façades
trous d'obus et balles
au bas un guerrier

regards en tous sens
aiguisés d'alarme
prédateur et proie
bestial automate

boule ramassée
terré reprend forces
mais pour quelle guerre
de cet autre lui ?

présence perçue
frêle simulacre
hallucination
ou leurre du rêve

vapeur animée
éphémères formes
agrippant son coeur
d'opaque demande

combats de robots
sibyllin message
de corps en tourmente
au temps de l'oubli

lui faire violence ?
de doux maladroit
me veut transformer
en agile brute ?

téléportation
piste en forêt
traces de schlittage
boue odeur de mousse

feuilles chuintant ffchh
étoffe de robe
brindilles crac-crac
comme feu crépite

disparue clairière
un entrepôt gris
béton I.P.N.
et signes d'usage

Artemis et Dyonisos se sont mis d’accord rapidement sur un point. Pas question de faire une histoire de plus d’amour contrarié entre mortel(le) et divinité. La jalousie des dieux face aux émotions que procure aux vivants ordinaires la finitude du temps qui leur est alloué est certes un ressort narratif efficace. Tout comme l’incapacité fréquente de ces dieux à faire accéder les mortel(le)s au privilège si lassant d’éternité sous prétexte de jouir plus longtemps de leur compagnie. Et combien de récits des ruses, joutes et agressions par lesquelles les dieux séduisent ou violent mortelles et nymphes, imités parfois des mortels à l’égard des secondes, du moins lorsqu’ils sont fils de rois. Mais le Petit théâtre des dieux a déjà donné dans ce registre et puis Dyonisos n’aime pas trop qu’on lui rappelle qu’il porte le nom d’un Dieu issu d’une telle alliance. Ce coup-ci, on va innover.

Pas besoin qu’un mortel rencontre vraiment une divinité, il suffit qu’il croie en avoir rencontré une. Artemis a déniché Aura, divinité primordiale que personne ne connaît ou presque, ce qui fait que même les grecs anciens la prenaient souvent pour une autre. Là où cela se complique, c’est que selon un certain Nonnos, Artémis aurait poussé Dyonisos (aidé par une hamadryade) à violer Aura pour se venger d’une diffamation mineure. On raconte que s’en trouvant enceinte Aura sombra dans une folle fureur qui la poussa à de terribles violences.

Voilà donc qui peut donner lieu à de savants malentendus entre le mortel qui croira s’éprendre de cette divinité et celle qui sait bien être tout autre.

hall piranésien
une rampe s'enfonce
dans les parois s'ouvrent
escaliers couloirs

galeries sans fin
portes erratiques
chacune s'ouvrant
sur un vide sombre

sa main à tâtons
sur l'interrupteur
hésite, l'actionne
l'espace se peuple

compagnie d'acteurs
sans fin répètant
une souvenance
de sa vie à elle

pantins prisonniers
agis sur demande
et dans chaque pièce
un autre tableau

On reconnaîtra ici l’application de copies multiples de l’invention de Morel, l’avancée des techniques permettant aujourd’hui que les acteurs survivent à la capture de leur jeu.

vomi, fièvre, toux
ça irait encore
sans l'affolement
de leurs yeux humides

s'appuie au pilier
fixant d'un air triste
dans le préau si vide
trois filles qui rient

peut-être deux ans
un peu flageolante
au seuil de la chambre
formes enlacées

au cœur amplifié
battement d'absence
sa vie chancelante
ou l'élan secret

baiser encombré
d'appareil dentaire
cœur serré pourtant
en vue de son théâtre

steak sanguinolent
forcée à manger
vomit sur la table
frappée claque porte

adulte, soudain
averse de pleurs
aux sources de larmes
question sans réponse

au cou de son père
mains nouées sur sa nuque
comme une danseuse
mimant un baiser

roulades dans l'herbe
les jambes griffées
tête heurtant pierre
un rien rouge sang

transport en commun
distraite caresse
de cheveux tentants
assis devant elle

le soir babysitte
soudain terrifiée
d'avoir trop dormi
ouf, l'air de son souffle

devant le miroir
geste irréfléchi
découvre sa grâce
mais ne sait qu'en faire

dors dans la prairie
soleil chaud caresse
piqûres de taons
les herbes la frôlent

avec le berger
mangent à la table
sans mots, et regards
de ceux qui viennent de

sort de l'entrepôt
ne sachant toujours
après tant de portes
rien de son vertige

se sentant intruse
à son tour pénètre
subrepticement
dans l'entrepôt gris

phobie des couloirs
regard d'inquiétude
choisit au hasard
la troisième porte

paysage de monts
il marche seul, vite
poussé vers un but
que lui seul ignore

parapet de pont
dessous précipice
devant lui un couple
tous tremblants de peur

jouent au jokari
gravillons culbute
plaie sanguinolente
hurlements bénins

air de chien battu
lui vaut des égards
d'une sur qui flashe
jusqu'à ce qu'il l'ôte

rêverie flagrante
interpellation
il rejoue la bande
aggrave son cas

par-dessus grillage
renvoie la balle
figé bras en l'air
leurs rires moqueurs

marchent en campagne
doigts mêlés baiser
mais comment sait-elle
que c'est le premier ?

cabri increvable
sentier rocailleux
soudain épuisé
s'endort dans l'alpage

à l'aube embrumée
passé le sommeil
sauts dans la carrière
des oiseaux humains

eux trois sur le lit
elle serre le corps
de l'ami et porte
la robe d'une autre

les poumons en feu
dernier tour de stade
de moins en moins vite
deuxième de quoi ?

à même le sol
souffle chevelure
la voit constellée
ses yeux des étoiles

les mêmes encore
lassés de s'aimer
mais corps indivis
brûlants de tristesse

vélo en forêt
suivent une fille
coincés par sa bande
battus sans réagir

grande houle d'ouest
battant le roc sombre
plonge puis émerge
cris de peur et joie

s'émouvant d'un rien
joue au matamore
sans tromper ni lui
ni personne d'autre

lui et la tatouée
des yeux la dévore
au temps de l'oubli
la regardait-elle ?

retour à l'air libre
au monde perdu
inquiète d'un rien
du reste oublieuse

Depuis le temps qu’on s’y attendait, ça a fini par être une surprise. Artemis et Dyonisos sont à la colle. Physiquement. Ne se décollent pas l’un de l’autre. À part ça, peu de modifications de leur mode d’interaction, la proximité semble même intensifier leurs malentendus. Pour la télépathie, on ne sait pas trop, vu qu’il n’est plus très sûr qu’ils pensent à autre chose qu’à se coller. L’inquiétude est grande. Pas pour eux, mais pour leurs personnages. Déjà maltraités, ils risquent maintenant d’être laissés à eux-mêmes.

Et puis de sombres menaces s’accumulent pour le Petit théâtre des dieux. Un mystérieux consortium mène campagne contre la concurrence déloyale que de telles troupes livreraient à ses membres. Protestent-ils contre les activités divines ou contre celles théâtrales ? Côté dieux, en veulent-ils au polythéisme, aux pratiques dépravées des dieux concernés ou à l’usurpation de titres et fonctions ? En tout cas, côté théâtre, le consortium veut réserver le mot aux professionnels et assécher les maigres et informelles ressources qui assurent la surprenante durabilité du Petit théâtre des dieux et de ses semblables. Au moment même où l’on traite une part des professionnels comme des amateurs à qui on fait la faveur d’une bribe de notoriété et s’ils insistent vraiment de maigres cachets ou de quelques heures d’intermittence voilà qu’on accuse les amateurs de leur marcher sur les pieds. Un lobbyiste déclare ainsi à la tribune d’un forum renommé :
» Lire la suite «

comment se retrouver
sans plus un repère
pas même l'espoir
d'un dieu en machine

dévorés de l'autre
le cherchent en vain
de l'inéluctable
où l'antre secret ?

seul la soif les guide
vers l'autre oasis
mais plus d'un mirage
pour les égarer

recherche l'Aura
qui se fait passer
pour une Amandine
partout ce message

offres de service,
posters, statuts, graffs
au pochoir ou pas
posts, tweets et annonces

tous lieux et espaces
sont couverts d'appels
à le joindre par mèl
de tendre urgence

de son côté elle
parcourt les rues tend
le portrait-robot
de lui à son arbre

le tend de partout
aux passants des rues
ou bien dans les rames
métropolitaines

la prennent souvent
pour une mendigote
mais sa seule quête
est de l'inconnu

plus d'un la fourvoie
avec une idée
derrière la tête
écartée d'un rire

une un jour lui parle
d'affiches au mur
de la rue voisine
parlant de halo...

...ou d'un truc du genre
se rue dans la rue
l'affiche s'y trouve
le mèl arraché

enfin se retrouvent
en boulangerie
l'un derrière l'autre
muets tétanisés

sortie sans un mot
marchent côte à côte
dans un sens choisi
de commun silence

marche côte à côte
sans se regarder
soudain mains touchées
se jettent sur l'autre

dents entrechoquées
langues peau salée
elle lui mord la lèvre
premier sang entre eux

plus tard dans la chambre
les murs défraîchis
soleil de leurs yeux
trop brusques étreintes

les dieux attisant
le feu insatiable
leurs caresses gauches
nul apaisement

tentent de mieux faire
l'amour empêché
par les fils insus
de marionnettistes

épuisés injouis
ils gisent en sueur
emplis de tendresse
malgré la brûlure

arrachement sec
comme d'une écorce
d'elle de lui l'autre
yeux embués peaux crues

chacun poursuit l'autre
pour s'embraser neufs
et le fuit de peur
de l'inassouvi

mains sur mains au mur
la presse l'étreint
soulève sa jupe
non dit son murmure

à genoux ses larmes
mains dans ses cheveux
le presse là contre
pleurs et suc mếlés

tapie dans l'obscur
le surprend le piège
prend sa main la place
entre ses cuisses nues

Après 48h d’arrêt, je reprends la publication des quatrains d’Aura. Même si ce n’est plus tout à fait la même personne qui s’exprime après des événements qui nous secouent, la possibilité ou la nécessité d’écrire n’a pas changé. Dans quelques temps, si je pense avoir quelque chose à dire de mûr sur ce qui s’est passé vendredi soir, je le ferai ailleurs ou ici. En attendant, vous pouvez lire ceci, écrit vendredi après-midi.

ses doigts malhabiles
veulent l'effleurer
douceur du possible
mais pourquoi ses pleurs ?

elle l'enjambant
seins offerts aux mains
leurs regards esclaves
éblouis de souffrance

l'intérieur brûlé
d'un feu mystérieux
crevasses du derme
fissures fumantes

le grésillement
des larmes d'absence
tombant sur le feu
sans pouvoir l'éteindre

défrichent leurs corps
de plaisirs fugaces 
frêles coupe-feux
que l'incendie saute

cherche des quidams
des pas trop craignos
usés de solitude
et dragues nocturnes

prend l'air égaré
s'approcher les laisse
un peu les repousse
puis paraît céder

matins solitaires
oubli des soirées
fadasse nausée
la peau douloureuse

représentation
d'air de chien battu
sans qu'aucune belle
ne s'en attendrisse

combien d'artifices
quêtant réconfort
de plus déconfites
encore que lui

en pleurs au réveil
café sans un mot
pour chacun énigme
et pour soi tout comme

à ceux s'inquiètant
de leur sale mine
des sourires las
pour seule réponse

leurs corps déformés
bourgeonnantes cosses 
atrophies enflures
des autres insues

les affres d'absence
dévorent leurs muscles
peaux se souvenant
d'autres brûlements

qui donc les torture
quelle vengeresse
ou témoin jaloux
des ébats oubliés ?

La révolte gronde. Des personnages maltraités de cette façon, c’est du jamais vu. Pourtant on a l’habitude que les dieux et leur troupe soient cruels. Combien de foies dévorés à coups de bec, de malheureux dépecés par une horde féminine échevelée, de mourants de soif devant l’eau fraîche, d’anciens rois rendus aveugles et mendiants sur les routes, d’attirances imposées pour un ou une que pourtant on haissait hier. Mais ces violences résultent de sentences explicites pour un crime de lèse-divinité ou d’une jalousie divine. Ou encore de sentences auto-inflingées lorsque des mortels se jugent eux-mêmes coupables d’avoir enfreints des règles si certaines qu’elles n’avaient même pas besoin d’être dites. Jamais pourtant de torture par abandon, par négligence, de tourments sur lequel on ne pouvait pas mettre de nom, de punitions sans cause connue, d’un destin sans cesse aléatoire. Comme si c’était de la vie même que la douleur suintait.
» Lire la suite «

un homme fêlé
erre dans les ruelles
marmonnant des vers
qu'on prend pour des plaintes

il parle d'oubli
de ce qu'il recèle
des fragments passés
de futurs fragiles

parle de messages
dit ne pas savoir
où les délivrer
d'urgence possible

à chacun les laisse
qui n'en savent quoi
quelques-uns pour rien
plus tard les répétent

ce dieu messager
tout juste appointé
et sans expérience
erre dans les traces

dresse le tableau
de leurs doux abîmes
de leurs entrechocs
et de leurs méprises

les passants objectent
que profil banal
"pareil mais intense"
ses balbutiements

colle des affiches
contes pour les uns
messages pour d'autres
mais les liront-ils ?

poursuis ton chemin
éloigne-toi, elle
ne se trouve pas
où tu l'imagines

scrute les visages
leur pays inconnu
laisse le hasard
tisser les silhouettes

les beautés cachées
des yeux, du sourire
éveille-les comme
l'ombre de sa peau

l'esprit assoiffé
à toute voix tends-le
dérobe ses ondes
fais-en une liqueur

creuse en toi les
terres étrangères
les gestes insus
l'ardeur des secousses

consens au vertige
établis la carte
de pays inconnus
pour t'y égarer

en chaque prunelle
quête le reflet
de tant d'autres mondes
si longtemps cachés

perds-toi dans la langue
les mots jetés en
chemins de traverse
t'y retrouveront

à pleines mains prends
l'empreinte en ton corps
dedans l'éraflure
et l'ineffaçable

le souvenir bu
la soif étanchée
baigne-toi dans l'onde
d'un tout nouveau fleuve

Granite sculpture by Fredrik K.B. www.fredrik-kb.com CC-By-SA-3-0

puis sont affichés
les mots que pour elle
la fille du ciel
a forgés de mémoire

1. Il y a des variantes mais la version selon laquelle Mnémosyne est fille d'Ouranos (le ciel) et de Gaïa (la terre, mais aussi déesse de la mémoire) convient au propos de ce conte. [↩]

trésor de la brise
avive ton souffle
son frémissement
éveille les mots

scrute les idées
informes, indites
donne-leur la chair
des mots, de la langue

enfouis les mots tus
leur trésor caché
pour qu'ils cheminent
vers la résurgence

tisse ton oracle
ajourne l'instant
pour que s'y infiltre
la phrase du vent

la violence brute
qui tous nous traverse
charrie-là aussi
mais pour la tarir

quand tout semble dit
la pensée contrainte
épie cet instant
où le néant trébuche

tes mots incertains
tiens les écartés
en rude maraude 
vers le don du sens

ce qui en toi sourd
et au-delà te jette
parcours son chemin
sa rugueuse errance

celui qui t'admire
lies-le à ton corps
s'il poursuit tes charmes
offre lui tes mots

mais même en silence
agence sans trêve
l'ardent entrelacs
de corps et d'esprit

la vie les reprend
chemins de leur être
courbes et zigzags
croisements et fuites

le tremblement âpre
à l'autre amarré 
devient terrain propre
sillon de labour

une main posée
sur l'épaule à peine
comme une présence
chassant l'obsession

pulsant dans les veines
le feu de défriche
brûlis sur la pente
fertile terreau

répliques de séisme
le corps vacillant
syncopes bénignes
failles ressurgies

aperçu de loin
tenu à distance
un déjà passé
dans l'instant s'efface

en fils invisibles
textile des mots
étreintes du sens
au coeur de la langue

du fouillis tressé
fusent des paroles
récit indicible
et pourtant narré

dans ces mots épars
s'entendent les voix
d'histoires errantes
cherchant un refuge

des dieux jouets nous sommes
qu'ils s'amusent donc
à nous adresser
tourments et délices

en langue prêtée
nos poèmes nos contes
diront le passage
qu'ils croient nous fixer